Vida na Grande Área

Já era madrugada de sábado quando se conheceram. Foi em um inferninho, desses em que a noite nunca acaba. O primeiro contato foi no balcão. Ele pedia uma dose de gim, ela, um vermouth com vodka. Foi a primeira de muitas afinidades. A conversa rolou naturalmente. Descobriram que tinham amigos em comum, que gostavam das mesmas coisas e até um parentesco longínquo.

Se beijaram quase que imediatamente. A química era perfeita. Pareciam nascidos um para o outro. Entre copos de conhaque e músicas do Ramones, a noite passou voando. Foi ela que tomou a iniciativa e fez o convite. Foram de táxi para o motel.

O sexo foi excelente. Sem frescuras ou não me toques. Se amaram profunda e verdadeiramente. Deram uma segunda. E até uma honrosa tentativa de uma terceira. Dormiram abraçados e completamente apaixonados.

Acordaram às duas horas da tarde. Se estranharam. Talvez pelo gosto amargo na boca, a cabeça latejando, o estômago embrulhado. Mas a ressaca moral era a que mais doía. Ele descobriu que ela era meio gorda. Ela achou que ele fosse mais bonito. O silêncio foi constrangedor. Se vestiram com pressa, sem intimidade. Se ainda restava alguma esperança, acabou quando ele propôs dividir a conta do motel.

Foram embora em táxis separados. Ambos planejando o que fariam à noite. Antes, contariam aos amigos sobre o acontecido. Ressaltariam as partes boas, omitiriam os detalhes constrangedores. E partiriam para outra. No final, sobraria uma certeza. Um sentimento. De que mesmo por pouco tempo, foi sincero. E de que, absurdamente, aquilo tudo valia a pena.